Il avait de long cheveux, un visage doucement anguleux. Il était grand. Il était mince et ses beaux yeux
noirs miroitaient sur son visage couleur de lune.Il portait toujours à la manière des grands hommes le chapeau tellement en vogue au XIXème et sur sa veste noire reflètait la chaîne de ces montres qu'il nous faut remonter tous les jours. La finesse de sa bouche n'avait d'égale que les dentelles de Pag. La façon dont il souriait, le rictus qu'il avait lorsqu'il était contrarié tout était prétexte à l'admiration. Mais sous ce visage angélique ce cachait un parfum tragique. La beauté de ses yeux n'était ni dûe à leur couleur ou à leur forme mais à ce qu'ils laissaient très légèrement transparaître. Même avec le plus sincère des sourires restait dans ses yeux une étoile de charbon, éclat de tristesse qui ne le quittait jamais. De celle-ci résultait la sensibilité qui lui faisait créer des vers comparables à ceux de Baudelaire. Sa plume s'inscrivait dans la continuité de ses doigts fins, ceux d'un pianiste à la voix emplie d'amertume. C'était le fantôme de mon homme utopique qui reste hantant ma chambre, et dont les froides caresses frissonnent ma peau. Et en rêveuse accomplie je rêve du jour où je recontrais cet homme dont je rêve sans trêve... Mais existe-t-il?
noirs miroitaient sur son visage couleur de lune.Il portait toujours à la manière des grands hommes le chapeau tellement en vogue au XIXème et sur sa veste noire reflètait la chaîne de ces montres qu'il nous faut remonter tous les jours. La finesse de sa bouche n'avait d'égale que les dentelles de Pag. La façon dont il souriait, le rictus qu'il avait lorsqu'il était contrarié tout était prétexte à l'admiration. Mais sous ce visage angélique ce cachait un parfum tragique. La beauté de ses yeux n'était ni dûe à leur couleur ou à leur forme mais à ce qu'ils laissaient très légèrement transparaître. Même avec le plus sincère des sourires restait dans ses yeux une étoile de charbon, éclat de tristesse qui ne le quittait jamais. De celle-ci résultait la sensibilité qui lui faisait créer des vers comparables à ceux de Baudelaire. Sa plume s'inscrivait dans la continuité de ses doigts fins, ceux d'un pianiste à la voix emplie d'amertume. C'était le fantôme de mon homme utopique qui reste hantant ma chambre, et dont les froides caresses frissonnent ma peau. Et en rêveuse accomplie je rêve du jour où je recontrais cet homme dont je rêve sans trêve... Mais existe-t-il?
