Jeudi 27 novembre 2008 à 1:28

Un monticule noir et humide s'entassait dans l'âtre sombre. Une petite lumière, aux aspects irréels y dansait. Myscious s'y réchauffait, s'étirant de tout http://heartlessangel.cowblog.fr/images/P1000265.jpgson corps sombre. Elle lorgnait de ses yeux verts les quels  autres qui aurait voulu lui prendre sa place de chaleur macabre.
Le chant funeste se prolongeait dans la nuit... inhabituel. Les corbeaux ne s'entassaient plus sur les arbres. Ils volaient, tournoyant comme des charognards au dessus d'une proie invisible.
Encadrant l'étrange lumière, deux colonnes d'un dorique massif soutenait le petit toit de marbre gris. Quelques tâches de mousse adoucissait l'aspect dure de la pierre employée pour le sol et les murs.
Le bruissement du vent dans les feuilles n'endormait plus personnes, pas même les habitants si paisibles de ce lieu de recueillement. Le gravier crissait malgré les rues désertes. Et sous forme de grêlons le pourpre ciel pleurait.
Sina était morte de froid. Les autres lui ouvraient grands les bras...

Dimanche 2 novembre 2008 à 19:58

Le moteur s'est grippé. Les rouages ont rouillé. Grincement crissant, croissant, la machine tente un nouveau départ... trop tard? ça pétarade, ça tousse, ça crache, ça suffoque, ça souffre, ça frissonne... Des fanfreluches de fumée s'envolent en corolles. Le vacarme s'étiole. Le bruit s'abandonne. Silence furtif. Silence corrosif. Elle ne remarchera pas... On force, fracasse, rafistole... Refrain fissuré, on est pas près d'y arriver. Sarcasme acide, espoir candide. Une main s'applique. La manivelle tourne,morne. Le grincement recommence, la ritournelle soutient la cadence. On verse de l'huile en abondance. On espère... La machine imite la mer. Le roulement devient fluide, la fumée flotte, encore quelques efforts et il n'y aura plus de remords.


 

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Dimanche 2 novembre 2008 à 0:39

trois couleur sur du gris, deux mots, deux chiffres, la pluie

des pieds qui piétinent sur du gravier la neige vient juste de s 'effacer

sept personnes à table, dix huit grains de riz immangeables

un reproche répété, un grand-père décédé

seize vues à finir, trois films à sortir

quinze épisodes engouffrés, et l'ennui bien ancré

pas de gribouillage sur papier

trop d'envies inassouvies

une oubliée

trente « i ».


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