Qui me hurle l'amour face au murmure acerbe
Le poison de mon corps coule comme la gerbe
Dégoulinant sur moi, je me sens comme thon.
Comme ton jouet courant, face à toi, vers celui
Qui a changé, muter pour donner l'ineffable
La bête asservie par le sexe délectable
Tu étais le nectar, délétère aujourd'hui.
L'huître visqueuse de mes muqueuses glaireuses
Echapée sans un mot se loge en ton visage.
La raison est partie quand tu m'as faite nuage.
Je suis l'acidité de ton âme fiévreuse,
Catin voulant l'oubli de l'horreur indicible
De ce jour où son coeur a été pris pour cible.
morose et s'acharnent dans ma déréliction. Abreuve-toi en mon sein que le lait au goût divin d'ambroisie suppure le moisi et saupoudre la moisissure, qu'e moi s'enflamme le goût du fer aux attraits du drame. Avale goulûment tous ce qui se trame face au firmament. Ô dermeste de mes soupirs qui se perdent et qui empestent, ronge mon âme comme la lèpre que de mon cartilage ne reste que les pendant des lambeaux accrochés au landau de mon visage. Moi enfant qui avait l'air trop sage, j'ai craché venin comme haine et quand je me suis arrêtée j'ai regardé la plaine, la plénitude de nos vies absurdes. Nous sommes les assassins : Homme blanc tu as la couleur du lait mais tu fait couler le sang de l'homme qui en a la couleur. Couleur nourricièrequi désaltère, sens contraire de nos oripeaux qui bientôt s'enveleront en fuméedans les fours crématoires de nos propres écumoires.
Folie antravée du coeur qui pleur sur la délectation qui chante l'horreur à l'unisson. Tu es laid, tu le sais, humainement imparfais comme les amants, sale bête! , les amants qui s'embètent. Et le vert hêtre de nos êtres entremèlés dans l'asphalte de nos vides têtes urbaines de la vie vaine qui arrache nos peines et nous coupe les veines. Veine giclant du sang, veine giclant le lait nourricier qui attend d'être remercié.
noirs miroitaient sur son visage couleur de lune.Il portait toujours à la manière des grands hommes le chapeau tellement en vogue au XIXème et sur sa veste noire reflètait la chaîne de ces montres qu'il nous faut remonter tous les jours. La finesse de sa bouche n'avait d'égale que les dentelles de Pag. La façon dont il souriait, le rictus qu'il avait lorsqu'il était contrarié tout était prétexte à l'admiration. Mais sous ce visage angélique ce cachait un parfum tragique. La beauté de ses yeux n'était ni dûe à leur couleur ou à leur forme mais à ce qu'ils laissaient très légèrement transparaître. Même avec le plus sincère des sourires restait dans ses yeux une étoile de charbon, éclat de tristesse qui ne le quittait jamais. De celle-ci résultait la sensibilité qui lui faisait créer des vers comparables à ceux de Baudelaire. Sa plume s'inscrivait dans la continuité de ses doigts fins, ceux d'un pianiste à la voix emplie d'amertume. C'était le fantôme de mon homme utopique qui reste hantant ma chambre, et dont les froides caresses frissonnent ma peau. Et en rêveuse accomplie je rêve du jour où je recontrais cet homme dont je rêve sans trêve... Mais existe-t-il?
