Envie d'écrire, comme une folle envie de se rattraper, se raccrocher pour exister. Ecrire c'est tout ce
que je sais faire mais un peu et mal... En faite, non, je sais faire beaucoup de choses mais toujours un peu et mal... Ecrire toujours en égoïste à contempler un monde dont je m'exclus ... parfois malgré moi parfois avec mon consentement. Je marche toujours, comme avancerait un personnage de jeux vidéo, le corps séparé de l'esprit. Le corps dans le monde, l'esprit en dehors. Deux entités se battant en duel, deux entités dépendantes... Les points de suspension sont pour moi le moment de reprendre mon souffle, j'en use... parfois trop... asthmatique des mots ... Il y en a trop dans ma gorge ... pas assez dans mes poumons, pas assez pour la réflexion... Respire... Respire... J'ai envie de me dire. Respirer et contempler le monde du haut de mon hublot dans mon cocon de rêveries cauchemardesques. Mais au lieu de cela je dors, je m'endors sans sommeil... Je ne dors pas... Je ne dors plus... je comate et j'oublie que je suis encore là. Je balbutie des phrases sans rapport entre elles, mais les mots en ont-ils entre eux ? Question insensée. Pourquoi ne puis-je me contenter de profiter ? Et puis d'abord pourquoi ne grandis-je plus ? Claudia ... Toujours le même mythe...immortelle enfant... Toujours la même rêverie incessante qui me fait pleurer devant des scénarios d'une désormais immortelle par les mots. Comment font ces gens qui arrivent à écrire des pages entières juste sur une scène, sur un moment ? Je vole, virevolte à travers les idées, les principes, ne tiens pas en place, impatiente comme une enfant, mais quand grandirais-je ? Quand grandirais-je ?
A celui qui déjà a osé lire l'insensé jusque là, ne me juge pas... Ma folie décadente, mon manque de maturité, j'en suis consciente mais quand grandirais-je ? Et grâce à quoi, grâce à qui ? Quand grandirais-je ...
que je sais faire mais un peu et mal... En faite, non, je sais faire beaucoup de choses mais toujours un peu et mal... Ecrire toujours en égoïste à contempler un monde dont je m'exclus ... parfois malgré moi parfois avec mon consentement. Je marche toujours, comme avancerait un personnage de jeux vidéo, le corps séparé de l'esprit. Le corps dans le monde, l'esprit en dehors. Deux entités se battant en duel, deux entités dépendantes... Les points de suspension sont pour moi le moment de reprendre mon souffle, j'en use... parfois trop... asthmatique des mots ... Il y en a trop dans ma gorge ... pas assez dans mes poumons, pas assez pour la réflexion... Respire... Respire... J'ai envie de me dire. Respirer et contempler le monde du haut de mon hublot dans mon cocon de rêveries cauchemardesques. Mais au lieu de cela je dors, je m'endors sans sommeil... Je ne dors pas... Je ne dors plus... je comate et j'oublie que je suis encore là. Je balbutie des phrases sans rapport entre elles, mais les mots en ont-ils entre eux ? Question insensée. Pourquoi ne puis-je me contenter de profiter ? Et puis d'abord pourquoi ne grandis-je plus ? Claudia ... Toujours le même mythe...immortelle enfant... Toujours la même rêverie incessante qui me fait pleurer devant des scénarios d'une désormais immortelle par les mots. Comment font ces gens qui arrivent à écrire des pages entières juste sur une scène, sur un moment ? Je vole, virevolte à travers les idées, les principes, ne tiens pas en place, impatiente comme une enfant, mais quand grandirais-je ? Quand grandirais-je ?A celui qui déjà a osé lire l'insensé jusque là, ne me juge pas... Ma folie décadente, mon manque de maturité, j'en suis consciente mais quand grandirais-je ? Et grâce à quoi, grâce à qui ? Quand grandirais-je ...
eau mous et sans avenir... Ici nous ne sommes là que pour dépérire. Biodégradable est l'être humain et même autobiodégradable, autodestructeur et déstructeur... Le monde respire la douleur. Mon âme supure la moiteur de nos folies. Je ne me réveillerais pas ni hier ni aujourd'hui. Et encore moins demain. L'espris vagabonde. Les yeux voyage sur l'immonde. Pas d'espoir pas de nouriture intellectuelle. plus rien ne me touche . L'insensibilité que je craingnais ? Me voilà seule... Habitude qui me pèse... Agonie d'un zombi, un mort qui marche, mange, dort.. sans but. Nul but . Face aux yeux sanglotant le flou de lavenir reste flou. Le coeur s'enballe comme un surplu de caféïne... Ou bien d'héroïne... Peut-être ce qui me manque... Être une héroïne... 
